Y cumplió su promesa, se nos fue de la vida, silencioso, pero con las botas puestas. Nos deja un legado a todos, que yo lo tomo como una orden: “Seguir pidiendo la palabra para enfrentar lo mal hecho, como él hizo siempre, sin cansarse”.
Un mensaje de mi director que jamás quise recibir me echó a perder este domingo, expresa escuetamente: “Me acaba de llamar su esposa Olga con la noticia de que falleció Pantoja”. Solo eso. Ni siquiera es necesario mencionar su nombre compuesto Luis Orlando, porque Pantoja es único, irrepetible.
Esta semana en La Habana un viejo amigo camagüeyano me contó nuevas anécdotas. Pantoja las protagonizaba a cada instante. Ahora siento cargo de conciencia por haberle respondido a su pregunta: “ya Pantoja está muy mal de salud, su corazón se resiste a seguirlo acompañando”.
Fue mi presentimiento aún, cuando el pasado 12 de enero al cumplir 87 años me dijo con su optimismo innato, “ahora voy para los cien”. Y yo, quizás más conservador, rectifiqué riendo, “Bueno Panto, por lo menos hasta los 90, como nuestro Jefe Fidel”. De todas maneras, Pantoja podría decir como Pablo Neruda: “Confieso que he vivido”.
Tuvo una vida larga e intensa, hizo Periodismo del bueno por varias provincias, a Villa Clara venía y se iba para luego regresar, conquistó la capital y conquistó lo más difícil: el corazón del pueblo. Premio Nacional de la Radio y Premio Nacional de Periodismo José Martí, no son méritos a los que acceden muchos.
Todos sabíamos que aunque no fuera infalible, Pantoja era auténtico, en todas partes, en la lucha revolucionaria, en la cárcel en Ecuador, fundando el Partido, en Angola, en la caña, en la batalla diaria que es donde verdaderamente se necesita ser heroico.
Su confianza en la juventud lo acompañó siempre. Y cumplió su promesa, se nos fue de la vida, silencioso, pero con las botas puestas. Nos deja un legado a todos, que yo lo tomo como una orden: “Seguir pidiendo la palabra para enfrentar lo mal hecho como él hizo siempre sin cansarse”.
